|
|
![]() |
 Зарегистрироваться |
|
Регистрация позволит Вам иметь полный доступ ко всем разделам сайта, а также размещать о себе информацию.
|
|
![]() |
|
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
|
|
![]() |
|
Дневник
|
![]() |
|
Рубрики:
все
|
![]() |
Первое января и мне нечего делать.
Я никогда не любил зиму. Нет, конечно, в ней есть и свои относительно приятные вещи. Например, раскатывать в темноте на машине по заснеженным дорогам где-нибудь в глуши, слушая песенку «Ночь перед рождеством» Сектора Газа. Почему –то эта песня в последнее время стала вышибать из меня скупую мужскую слезу. Песня эта о том, как некий дядька ехал ночью в метель к своей любимой, и когда он проезжал через темный лес, за ним погнались какие-то упыри и вурдалаки. А дядька, не будь дураком, выхватил из-под тулупа обрез и палил из него наугад в темноту.
Такие сюжеты мне нравятся.
Все дело в том, что если зимой возникает проблема безделья, то она не решается так же легко, как, например, летом. Летом можно порассекать на мопеде, пострелять из ружьишка, половить рыбку, пожарить с корешами шашлыков….Ну и далее в таком же духе. Зимой же – хрен. Во всяком случае, заниматься этими вещами в зиму не так удобно. Холод, темнеет рано. В общем, полная срань.
Размышления на тему летней борьбы с бездельем, а также упомянутая выше песня Сектора Газа заставили меня вспомнить один случай. Дело было летом, если я не ошибаюсь, позапрошлым.
Однажды, довольно прохладным летним вечером (около 2-часов ночи) мне что-то стало совсем невмоготу, и я решил сходить до гаража, взять свой моциклет и устроить небольшой вечерний моцион. Я точно не знал, куда я поеду, но почему-то чаще всего получалось так, что конечной точкой подобных моих вояжей было побережье Янтарного. Поскольку легких путей я не искал, я ехал туда долгим объездным путем через Балтийское шоссе. Дорога извилистая, не всегда хорошая, но зато интересная. Там есть и глухой лес, и солнечные поля с озерами и холмы. Как раз то, что нужно мне с моей пенсионерской манерой водить мотоцикл. Я никогда не спешу и с удовольствием глазею по сторонам.
Но это все бывало только днем. Поздней ночью я там еще никогда не ездил.
Так, весь в думах и со шлемом под мышкой я дошагал до въезда в гаражное общество, где столкнулся с одним своим знакомым, который недавно обзавелся маленьким китайским мотоциклом и теперь, словно гоустрайдер, сутки напролет пропадал вместе с ним хрен знает где. Мне казалось, что со своим двухколесным другом он в те дни не расставался ни на час. Правда, спустя год он перегорел, продал свою жужжалку, и пересел на старую четырехколесную колымагу, но это уже совсем другая история….
Этот мой товарищ только что вернулся с очередного долгосрочного «рейда», но, узнав о том, что я собираюсь куда-то ехать, он искренне обрадовался и вознамерился составить мне компанию. Мое тогдашнее лирическое настроение требовало одиночества и дороги, но отшивать и обижать человека тоже не хотелось. Поэтому, я выкатил из гаража мотопед, завел, прогрел, и мы понеслись.
Моему попутчику было абсолютно наплевать, куда и как мы едем, поэтому я решил пойти ва-банк и проделать таки свой любимый экскурсионный маршрут к побережью.
Мы выехали за город и сразу стало заметно холоднее. Я с блаженством прижал колени к массивному и пышащему теплом мотору.
Чуть позади меня, светя мне прямо в зеркало, ехал на своем коньке-горбунке мой приятель. Как у многих мотоциклистов, а особенно у начинающих, у него была дурацкая менера – при езде он постоянно норовил любой ценой поравняться со мной и ехать парой, на манер парней из «Беспечного ездока», что, впрочем, мне было совсем не по нутру. Поэтому время от времени «легким движением руки» я поворачивал рукоятку газа на себя и добродушный черный слоник (он же Кавасаки Вулкан), издав мотором низкое басовитое «блроо-о-оорррррм-м-м!!!!» и немного приседая на заднее колесо, легко уносил меня вперед, пока проклятый китайский фонарик не превращался в мерцающую вдалеке светлую точку в зеркале. Я сбавлял скорость, и конек-горбунок нас потихоньку догонял, и тогда все повторялось вновь.
Так мы проехали кишащее сумасшедшими гонщиками-таксистами Балтийское шоссе и свернули, наконец, на периферийную дорогу, ведущую в Люблино и дальше в сторону моря. Тогда я сбавил скорость и позволил себе расслабиться.
Вокруг стоял лес – лес переживший множество боев, где по канавам до сих пор можно случайно найти кое-что из барахлишка уходивших в Балтийск немецких беженцев, лес, земля которого набита патронами, осколками и неубранным прахом солдат. Над дорогой ярко светила полная луна и я в такой обстановке нимало бы не удивился, если на фоне ее призрачного диска увидел бы мелькнувший на мгновение силуэт ведьмы на метле. Или киношный силуэт мальчика на велосипеде. Впрочем, учитывая наличие в лесу некоторого количества оставшихся с войны мин и снарядов – мальчик на велосипеде на фоне луны был бы не такой уж и потусторонней картиной.
На самом деле, тогда мне было далеко не до острот. Вокруг было тихо и как-то зловеще. Ночью все выглядело совсем по-другому. Периодически фара выхватывала далеко впереди на обочине чьи-то светящиеся глаза и я успокаивал себя тем, что наверняка это был кто-то вроде котов или лис. Почти всегда дорогу обступали древние деревья – последние солдаты вермахта. Движущийся мотоцикл причудливо вытягивал их тени и они, двигаясь, казались живыми.
Постепенно мы заехали в самую глухомань. До ближайшего населенного пункта было довольно далеко. Слева по-прежнему стоял лес, слегка приболоченный, судя по запаху и просветам между деревьями. Справа было поле и луна, пользуясь случаем, щедро облучала нас своим неясным светом. Периодически нам навстречу выплывали клочья тумана и тогда по ногам пробегал холодок а зеркала немного запотевали.
И тут…..до моего уха донесся этот звук. Его не смог перебить даже подбадривающий и мерный рокот моего «толстячка»,
|
перемежаемый дробным фальцетным порыкиванием маленького мотоцикла моего попутчика и ревом ветра в приоткрытом шлеме.
Этот звук шел со стороны заболоченного леса, и он был нечто средним между волчьим воем и воплем человека, у которого кто-то заживо отпиливает ногу. Я так и представил себе, как некая безволосая тварь, с бледной, холодной кожей и прожилками и глубоко запавшими мутными глазами, издавая свой боевой клич, и разбрызгивая длинными ступнями болотную жижу, несется нам наперерез сквозь стволы затопленных деревьев.
Смех смехом, но мы не стали дожидаться у обочины появления источника этого ужасающего предсмертного крика и синхронно поддали по тапкам. Деревья по бокам понеслись с ужасающей быстротой и начали сливаться в некое подобие тоннеля (как во второсортном фильме про чернокожих спортбайкеров). Так мы и летели минут двадцать, разрывая ночной мрак фарами, пока не увидели вдали ярко освещенный Янтарный.
Доехав до обрыва, с которого открывался роскошный вид на море, мы остановились и заглушили двигатели. Я, все еще испытывая дрожь в коленках, ходил вокруг потрескивающего остывающим металлом мотоцикла и разминал затекшие от мертвой хватки руки, а мой товарищ сидел и нервно курил.
Назад мы поехали другой дорогой, снуя между пылящих песочной пылью карьерных грузовиков, что возили материалы для строящегося тогда «Янтарного кольца». Но никто и не подумал жаловаться. И больше ночью я на мотоцикле через те места не ездил.
В ту ночь мы намотали 150 км.
Эх, скорее бы лето….
Последний раз редактировалось: 26.01.12 03:12
|
|
|
знакомства
Лента событий
Основное
